[Fiction 37] : Rêve de singe.

Sirènes qui hurlent, le froid sous mon manteau, je dois y aller, les gens fuient dans l’autre sens, vers le nord et moi je descends vers le sud, n’y allez pas, une femme paniquée, son enfant dans les bras et le père derrière qui tire une valise, c’est donc qu’ils ont eu le temps de la préparer, celle-là ? À l’angle de Bryant Park, un type est monté sur un banc et lit à haute voix ce que j’imagine être l’Apocalypse, mais en fait c’est le début de Moby Dick « Call me Ishmael… » et la foule continue, je tourne sur la 42^ème puis à droite la 5^ème avenue. Au pied de l’escalier de la bibliothèque publique, une poussette abandonnée, je lis le nom du fabriquant, un nom d’écurie de course, quel détail idiot, et que fait ce landau au pied de l’escalier ? On a déjà vu ça. Plus loin, deux policiers veulent m’empêcher de passer, je leur dit un truc incompréhensible en désignant la tour, ils se mettent au garde-à-vous et je continue. Ici, la foule stagne, silencieuse, pendant que, dans le ciel, vrombissent les avions de chasse et je lève les yeux pour le voir, voir sa masse noire accrochée à la lanterne de la tour, brandissant le poing, sa masse noire qui vacille puis qui, lentement, tombe, pendant que la foule hurle de peur ou de joie de voir le grand singe, le roi Kong enfin vaincu, venir s’écraser à ses pieds.