[Semaine 34] : Les incertitudes de Louis.

Tu as vu, ce champagne, ce caviar, et la vodka, et les jolies filles qui m’invitent à danser, et tout, c’est dingue, fabuleux, grandiose, vraiment très gentil. Qu’est-ce qu’ils peuvent bien me trouver à moi, pauvre écrivaillon de banlieue, pour me faire traverser ainsi les continents dans leur Tupolev ? Ah oui, pour cela, ils sont très forts, les amis d’outre-fleuve. Ils doivent se tromper : s’ils m’avaient vu pas plus tard qu’il y a un mois, dans cette librairie de Moselle, à essayer de vendre mes bouquins moyennant signature d’une dédicace. De la promotion qu’il dit, mon éditeur, de la promotion. Moi, j’appelle ça de la prostitution, ces pauvres gens qui n’ont jamais rien lu de leur pauvre existence et qui pensent que je suis là pour… pour quoi, d’ailleurs ? On se demande. Tandis que maintenant, c’est autre chose. Oui, le secrétaire général du Parti en personne s’est fendu de son compliment, et un petit mot aimable à chacun d’entre nous, même à cet imbécile de xxx : « la lumière de l’occident », too much. Moi, c’était « la fougueuse jeunesse, incarnée dans le verbe », pas mal, non ? Ça valait bien la visite de l’usine pilote et du Sovkhoze, avec toutes ces jolies paysannes en robes rouges, elles n’ont pas l’air trop farouches, tellement souriantes. Et ce dîner de gala ! Moi qui n’avait pas de smoking à me mettre sur le dos, eh bien, ils m’en ont fourni un ; délicate attention, si maman me voyait fagoté comme un pingouin, elle serait fière de son dernier. Et voici que la jeune hôtesse frappe à ma porte pour venir me dire bonsoir dans ma chambre. Quand je pense aux vomissements de la presse de droite lorsqu’ils ont appris que nous y allions, vraiment, je suis déçu que ces suppôts de la bourgeoisie, ces plumitifs frustrés, ces valets du capital ne soient pas là pour constater combien ces gens sont différents, attentifs et sympathiques : des gentlemen, des amoureux de l’Art pour l’Art, oui, vraiment.